Elle,
Bleue moirée d’une lumière sourde,
Habitée de solitude hivernale,
Magnifiquement hors-saison, rives vidées de cette frénésie touristique si propre à…
Pause impromptue dans un Milan déjà noir de nuit au moment…
Du haut de notre perchoir bornandin, mille étoiles s’impatientent en attendant…
Il n’y a rien à ajouter à la légende de la…
Dans un champ sans bataille batifolent des poilus. Loin de leurs…
Devant le tabac je m’arrête, devant le tabac tout s’arrête… On…